В детстве нравился мне один стишок про войнушку, прочла я его то ли в “Веселых картинках”, то ли в “Мурзилке”, помнила урывками и несколько раз пыталась найти в интернете, но — любопытное дело! — находила такие же цитатки-урывки и таких же, как и я, великовозрастных читателей “Мурзилки”, которые и сами бы не прочь этот стих целиком отыскать. В конце концов, гугль победил яндекса и нашел-таки для меня искомое.
Вот, выкладываю. Ни автора, ни названия пока нет.
Аты баты, по Арбату, аты баты, на войну,
Аты баты, шли солдаты защищать свою страну.
Не солдатик оловянный с оловянною трубой,
А трубач в тиши туманной сбор играет боевой.
Стол блестит, как поле боя, в это утро голубое,
След чернильный, как река, за окошком облака.
Золоченые мундиры нас на флангах обошли,
Эй, в атаку, кирасиры, не зевайте, бомбардиры,
Заряжайте все мортиры, мы вам ядра привезли,
Боевые, новые, косточки вишневые.
У чернильной старой башни под часами бой кипит,
Бой неравный, рукопашный, вот упал капрал бесстрашный,
Вот еще солдат убит. Падают солдатики возле стен грамматики.
Но ликует враг напрасно, нас никто не победит,
Вот уже под флагом красным наша конница летит,
И тачанка с разворота тра-та-та из пулемета,
Все в дыму и все в огне, сам Чапаев на коне.
Все смешалось как в кино, спать пора, темным-темно…
И тогда, как волчья стая, окружили штаб враги,
Я не смог спасти Чапая среди волн Урал-реки,
Я над кручею стою, я как дедушка пою:
Ты не вейся черный ворон над моею головой,
Черный ворон я не твой.
А наутро снова бой! Снова бой, назад ни шагу,
Не окончена игра, это я бегу в атаку, это я кричу ура!
Воют в небе мессершмидты, бьют зенитки по врагу,
Это я совсем убитый умираю на снегу…
За тебя, родная школа, и за мир на всей Земле,
Вот тогда-то уж, Мешкова, ты поплачешь обо мне.
В честь отважного героя в парке памятник откроют,
А народу как на матче, все друг другу как родня,
“Ах, мой мальчик, храбрый мальчик”, — скажет мама про меня,
“Мало мы его любили, даже клюшку не купили…”
Мама в комнату вошла: “Убирай-ка со стола,
Время спать , а ты не спишь, весь зареванный сидишь”.
Аты-баты, виноваты, аты-баты, марш ко сну!
И уходят спать солдаты, защитившие страну.
Забавно, но мне почему-то вместо “Мешковой” (которая в рифму), помнилась Иванова. Я очень часто в быту эту строчку использую: “Вот тогда-то, Иванова, ты поплачешь обо мне!”
А я любила играть в войнушку. А уж сколько раз воображала себе собственную геройскую гибель — и не сосчитать. Мама бы ужаснулась, узнай, что я представляла ее рыдающей над моей могилкой 
Наверное, многие дети втайне фантазируют на эту тему; и у каждого есть та самая “клюшка”, такой материальный эквивалент родительской любви, без обладания которой, кажется, и жизнь не жизнь…